Quando Miles Davis, o Pablo Picasso do jazz, faleceu em 1991, não houve quem não lamentasse o muito que o gênio musical ainda tinha a fazer. E tinha. Porém Miles deixou seu recado em quase meio século de arte – seus fãs queriam duzentos anos, com justiça.

Contudo, das artes em geral, o futebol é a única que tem o obrigatório fim precoce de seus talentos. Com trinta e poucos anos, lá vai o sujeito para o abatedouro da alma. O corpo não acompanha a mente, não se tem mais o ímpeto de menino. E os craques ficam eternamente na cabeça da gente, seja por um grande título ou uma jogada numa partida sem relevância.

Chegou o fim da carreira de Deco como jogador de futebol.

Sim, já era esperado, mas não deixa de ser lastimável. Deco foi daqueles jogadores que ainda trataram a bola como a mulher amada, a garota preferida, a bailarina desejada à ribalta. Um talento lindo de morrer, como diria Ibrahim Sued.

Chegou ao Fluminense já veterano, do mesmo jeito que outro cracaço fizera no passado: Gérson. Renato Gaúcho também. Aguentou críticas, teve dificuldades para se adaptar novamente ao futebol do Brasil, mesmo já tendo sido um dia o maestro de Barcelona.

E foi campeão. Muito campeão. Sua grande atuação foi decisiva nos 4 x 1 contra o São Paulo em Barueri 2010, portal do nosso paradisíaco tricampeonato brasileiro. Depois, temporadas sensacionais a seguir, o carioca de ponta a ponta e o colossal tetra em 2012. Para quem pensa que dois brasileiros em três anos foi pouco, basta refletir o vazio entre 1985 e 2009.

O Deco do golaço contra o América do México. Do reinado em La Bombonera. Outro golaço contra o Vasco. Muito mais. Houve um jogo contra o Cruzeiro no Engenhão e empatamos. No fim, uma falta perigosa. Deco bateu com a categoria de sempre, ela explodiu no travessão, subiu e desceu quicando com efeito no gramado. Não houve gol e nem precisava para eu jamais esquecer desse lance. Com jogadas assim, voltei à minha infância e juventude de Mário, Gilberto, Delei, Assis, Romerito.

Todo carnaval tem seu fim. Deco fez do futebol uma linda escola de samba na Sapucaí. Chegou a quarta-feira de cinzas. Não vai ter desfile ano que vem. O futebol morre, morre.

Nós, tricolores, ainda merecíamos seus belos passes, suas jogadas de plástica inimitável.

Não deu.

Tempo, implacável tempo que nos consome e nos faz chama que há de se apagar.

O futebol colossal de Deco chegou ao fim. O garoto Anderson, realizado e milionário, ainda terá muito a fazer por aí.

A bola, companheira querida, há de lhe prestar o devido réquiem à carreira. A memória dos tricolores gratos, também. Um dia dirão: Deco foi um monstro com nossa camisa. E é tudo verdade.

Tal como Miles Davis: o Pablo Picasso dos gramados.

Panorama Tricolor

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Foto: Ricardo Ayres / Photocamera

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