ou o ballet da morte

“Eu sou a tua morte e vim te impressionar mais uma vez:
Sou a dor em teu peito, sou o horror da tua memória
E vim namorar contigo
Mas não tenho certeza da recíproca
Não sei o que pensas de mim
Mas eu te quero, te quero e persigo: hei de abraçar-te um dia
mesmo sabendo que nada, absolutamente nada
tem a onipresença do definitivo.”

A torcida fez o que tinha que fazer: apoiou a todo instante, xingou quem tinha que ter xingado – principalmente Euzébio, que perdeu-se no caminho quando trocou a humildade pelo peito-de-pombo da soberba – e, encerrado o desastre contra o Vitória, protestou quem quis.

A situação é grave. Muito grave. Os mesmos velhos idiotas sorriem e dizem: “Pague a série B”.

É gravíssima.

Pela enésima vez, as coisas não iam mal até que o adversário teve o primeiro êxito de seu ataque – o único até então – e fez seu gol.  Teoricamente tinha um a menos, quando o rapaz do Vitória acertou uma botinada em Diguinho. Na prática já jogávamos com dez: Bruno em campo, como tem sido desde 2012. Nada contra o rapaz: simplesmente não deu certo em um ano e meio. Logo depois, Biro-Biro empatou numa sinuca maluca na direita da área. Marcos Junio em campo.

Intervalo, a volta, o Flu com ímpeto, Felipe começa a linda jogada que terminou com o gol de Sobis no rebote. A virada prometendo esperanças aos corações. Ledo engano. Os nervos à flor da pele, a defesa batendo cabeça, o ataque inoperante. Os baianos viraram num estalar de dedos e só não fizeram quatro devido a um show de incompetência na finalização na trave esquerda, depois um balão para cima. Desesperados, perdemos um, dois, três gols. A agonia persiste. As moscas varejeiras nos grotões do clube disseram amém: quanto pior melhor. Falar do jogo de ontem é pouco mesmo: dor, drama, desconforto.

Ainda estamos vivos, mesmo à beira do poço. Perdemos uma partida crucial. Restam sete. Urge o rol de três vitórias e um empate para a salvação. No próximo domingo haverá um Fla-Flu com caráter de decisão. Eis a hora de crescer. Mas não por talento e sim com uma garra infinita, essencial quando as coisas não vêm bem. A arquibancada, a mesma que vai passar a mandar no clube – em detrimento de fracassados tiozinhos das ciências curtas e apagadas – tem novamente à frente um dos maiores desafios de sua história: aterrisar o desgovernado avião do Fluminense num pouso sem tragédia.

O fim da noite deste domingo que feneceu encontra o céu em seu lado selvagem, o lado escuro da lua. Versos de Lou Reed trazem Jack Kerouac caminhando pelas ruas de Nova York como se fosse a praça da Cruz Vermelha. Há um cheiro pavoroso e indecifrável de morte nos arredores, como se tudo fosse o último dia. Mas acontece que não é. O peito pode doer, a morte pode rondar, mas ainda estamos vivos. Falidos, perdidos, desesperados, destroçados, mas vivos. Chorosos, à beira do abismo, mas vivos. Não é a primeira vez que nos acontece; desde muito tempo atrás, foi nosso costume desafiar o terror e vencê-lo. O que dizer do futuro à frente? Haverá um Fla-Flu, o Flamengo nunca foi tão favorito e, por isso mesmo, podemos sonhar com uma redenção de domingo. Estamos acostumados a constranger e humilhar a morte, por mais visível que ela pareça estar.

A esperança sempre existe, por mais que tenha sonho em vez de realidade. E se o improvável acontecer, ele será tudo – inclusive surpresa – exceto novidade.

Por ora? As ruas estão cheias de solidão. O lado selvagem.

Panorama Tricolor

@PanoramaTri @pauloandel

Imagem: PRA/ Reuters

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Em memória de Lou Reed (1942-2013)