Foi há quase duas semanas, na quinta daquela ridícula eliminação diante do Atlético Goianiense pela Copa do Brasil.

Estava em cima do laço para chegar ao trabalho quando resolvi pegar o VLT na Estação Colombo, que fica na esquina da Rio Branco com a Sete de Setembro.

O mini trem já era visto na outra quadra, cortando a Primeiro de Março. Enquanto isso, gente apressada, gente com os olhos nos smartphones, gente ávida pela abertura das portas em dois minutos.

Um rapaz na luta, muito educado, oferecendo caixinhas de Mentos aos passageiros. Tudo na situação que vivemos hoje em dia, de extrema dificuldade. Notei que ninguém comprava. Difícil.

Vi o trocado que tinha e o chamei. Eu também sou pobre. No retorno, reparei que o vendedor usava uma camisa laranja do Fluminense.

Pirata, compreensível.

Não entro aqui na discussão infrutífera a respeito, mas lembro que todo mundo tem direito a vivenciar o seu amor. Se o clube historicamente não tem atenção para modelos populares, sempre irá perder para o mercado da pirataria, porque o torcedor quer vestir a camisa do seu amor. Simples.

Uma camisa laranja, esgarçada, podia, mas orgulhosamente vestida pelo dono. Ali estava a dignidade, o respeito, a batalha que cerca o escudo do Fluminense desde sempre.

Chamei o rapaz. Tinha pouquíssimo tempo. Comprei duas caixinhas. Ele ficou todo contente. Logo lhe disse que mais tarde tinha Fluzão. Ele abriu um sorriso enorme debaixo da máscara, perceptível pelo movimento dos músculos da face.

Falei que tínhamos que ir com tudo para buscar a classificação. Ele concordou e disse que mal via a hora do jogo começar. E ali não havia nada além de dois garotos sonhando com a vitória do time de coração, perseguindo aquele sonho que é chama a alimentar o coração de todo mundo que gosta de um time de futebol.

Veio o mini trem. Trocamos um abraço de cotovelo. Ele saiu feliz por alguns instantes, mesmo diante de uma realidade tão terrível que é essa de lutar diariamente contra a morte, não por causa de uma doença mas de dinheiro, da necessidade de sobrevivência.

Eu devia ter perguntado seu nome, não deu tempo. De onde era, também não deu. Devia ter me atrasado para o trabalho, do qual também ando tão precisado.

A caixinha de Mentos ainda está aqui em casa. Já se passaram duas semanas. Eu torço por aquele rapaz. Torço para que consiga superar essa fase tão difícil. E agradeço a ele pelo bom sentimento que passou. Muito melhor do que duzentos tuiteiros de esgoto e trezentas picocelebridades que falam para ninguém, sem contar os picaretas que hoje vaiam o que aplaudiram diariamente por cinco anos na então “oposição” do clube.

O Fluminense não pode se limitar a escalações exóticas, substituições extraterrestres, empresários que zoam da cara de torcedores, jogadores que entram e saem num piscar de olhos sem ninguém entender o motivo. Jogadores que começam bem até subitamente atuarem mal, quando então torcedores começam a xingá-los em bloco no Twitter e pronto: está criado o clima ruim para uma negociação imediata, que não dá retorno esportivo nem financeiro adequadamente. Uma sequência que se repete dezenas de vezes nos últimos anos.

Muitos de nós também precisam ultrapassar obstáculos da pesada. Diante de uma vida tão amarga para tanta gente no Brasil, o futebol vai muito além da paixão e do gosto: é um bálsamo de vida. Entendam: perder é do jogo. O problema é como se perde. E a verdade é que o Fluminense de hoje só existe como protagonista nos sonhos de seus torcedores, e nem todos.

O maravilhoso mundo das gestões que pretendiam “salvar o Fluminense da Terceira Divisão” completará oito anos daqui a um mês. Oito anos sem títulos relevantes, com eliminações ridículas em copas e com cinco lutas contra o rebaixamento em sete temporadas. Pior do que 1986-1994.

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Penso nos meus pais que se foram. No meu irmão que está longe. Nos colegas de arquibancada que nunca mais vi. Em tanta gente querida que também já não está por aqui.

Penso em quando era um garoto, quando a grave crise do Fluminense sem dinheiro era ter Wendell, Moisés, Edinho, Pintinho, Mário, Zezé, Robertinho, Renato, o eterno Rubens Galaxe, Miranda – o Trésor brasileiro. Cléber.

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A suposta transação envolvendo Marcos Paulo tem componentes que beiram o ridículo e o deboche com os torcedores, ao menos até esta manhã de terça-feira. É um verdadeiro escárnio diante da inteligência média.

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Meu abraço ao rapaz que me vendeu a caixinha de Mentos. Ele é um tricolor de dignidade. Ele não merece o que estão fazendo com o Fluminense.

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Já com esta coluna publicada, chega uma mensagem de Leo Prazeres, co-fundador deste PANORAMA:

“Eu acho que comprei Mentos com esse cara também. Ali na Rua da Assembleia. Comprei porque ele estava com a camisa do Fluminense também. Eu nem gosto de bala.”

Panorama Tricolor

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